Lá aportando tive um susto. Havia por ali uns quenianos com roupas coloridas, tênis para correr, malas de esporte. Cheguei até a pensar que o ônibus era de alguma delegação olímpica e nos levaria pra Londres. Ou quem sabe uma versão antecipada da São Silvestre em São Paulo. Quando olhei para o outro lado, pensei que definitivamente meu ônibus não iria para Oslo, mas para Meca. Eram tantos árabes e turcos, com suas túnicas, turbantes, barbas enormes, sem falar das mulheres com véu ou burca. Faltou mesmo só um deles ali estender o tapete e começar a rezar, já nos indicando o caminho pra cidade sagrada (toda vez que eu me lembro disso fico a pensar: será que, em viagem, essa povo leva também uma bússola para essa tal orientação???). Pra piorar meu desespero, chegam por ali uns quatro bolivianos e sacam subrepticiamente do bolso umas folhas verdes e as tacam logo na boca. Será que vamos pra Meca, São Paulo, Machu Picho ou Oslo? Enfim, só Deus sabia a resposta e o que me aconteceria.
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